詩魂封神 第28章 智鬥古敵，以詩為盾
黑泥漫過腰，冷得像活的東西，一寸寸往肉裡鑽。
劉斌的肋骨開始響，哢，哢，像是從裡麵被針紮穿。
皮下的詩脈突突跳，像有東西要從血裡衝出來。
門心那雙字組成的眼睛，沒瞳孔，可他覺得自個兒已經被看穿了——不是看，是定罪，千年前就寫好了，現在才輪到他。
喉嚨被人掐住，但不是手。
他張嘴，卻發不出一點聲音，連氣都卡在嗓子裡。
不是憋的，是連“說話”這個事都被抽走了。
人能叫出聲，纔算人；現在，他正被一點點從“人”裡剔出去。
他閉上眼。
掌心那個“逆”字突然燒起來，燙進骨頭。
青火從心口倒灌，順著詩脈往上燒，把堵住的地方全燎了一遍。
疼回來了，一針一針紮在神經上，像死掉的知覺被硬拽回來。
他不再想喊，隻在腦子裡默寫那首《無聲者》：嘴縫上時，詩在骨頭裡翻身；舌割了後，字在血裡跑；世界不讓唱，我就用啞巴寫滿山河。
詩剛成，胸口浮起一麵半透明的盾，全是碎字拚的，邊上燒著青火，像一本老書在火裡燒，卻不塌。
黑泥撞上來，滋滋響，往上爬的勢頭停了，像是撞到一道看不見的牆。
可那泥不傻，扭著身子，化成墨線，往詩字縫裡鑽，一口口啃。
盾裂了一道縫。
左眼裡閃過幾個古字：“逆言者，誅心。”轉眼就散，可那墨影還在眼底燒著。
劉斌不動，呼吸輕得像沒有。
他知道這盾撐不了多久。
那眼睛不會急，它就在等——等他力氣耗儘，等規則自己把他碾成灰，像當年燒掉三百首反詩那樣，乾乾淨淨。
他忽然鬆了勁。
身子一軟，氣息一沉，詩盾立馬暗下去，裂紋爬得到處都是。
一條由平仄凝成的鏈子從空中甩來，纏住他左臂，猛地一扯。
骨頭快斷的疼炸開，他卻咧了下嘴，有點像笑。
果然。
它靠“認”來壓人。
古詩有規矩，現代詩沒影子，可它得先“懂”才能動手。
隻要他還藏在話縫裡，就有路可走。
它怕亂，怕說不清的東西——那是它的死角。
他在腦子裡搭了兩層詩：上麵一層是古詩殘句“孤雲獨去閒”，引那眼睛去歸檔；句尾突然接一句“而我想拆了這閒字”，把規則撕開一道口子。
地底嗡了一聲，像千萬句詩同時抖了抖，沉睡的字在地底下醒了。
聲音不大，可整座虛門都在顫，門上的字也跟著晃，像風裡快落的葉子。
那眼睛第一次眨了，字重組慢了半拍，像是愣了神。
劉斌趁機甩出一句：“路燈是城市的眼睛，閉一隻，開一隻。”
那眼睛卡住了，古字亂轉，一時不知該怎麼壓。
墨流翻騰，結出新符，準備用更狠的規矩蓋住這“怪話”。
他等的就是這下。
真正的殺招不是打，是騙。
他故意放出一段小時候的事：七歲那年，他寫“月亮像餅”，先生罵他“胡說八道”，罰抄《詩經》一百遍，手心打腫了，墨混著血滴在紙上。
這段記憶一冒頭，黑泥裡鑽出墨色小蟲，順著毛孔爬進身體，咬他詩脈裡的感覺。
記憶開始糊。
月亮不像餅了，香味也沒了，連先生的臉都褪成一片灰。
字蠱吃飽了，往腦子深處湧——它們吃“錯”，越歪越強。
劉斌不攔，還主動放出幾句傻詩引它們：“爸爸的背是山坡，我往上爬”“雨打芭蕉，像老師敲黑板”“雪落在課本上，像錯彆字”。
字蠱瘋了，密密麻麻鑽進腦子，像螞蟻啃紙，走過的地方，詩沒了，心也乾了。
眼看它們要吞掉最後一段——那首從沒說出口的《紙船》：“我把名字折進紙船，放進雨溝，它漂過七個水窪，停在你窗下”——
他腦子裡突然蹦出一句亂七八糟的：“紅綠燈眨眼睛，交警在吃冰淇淋。”
字蠱全僵了。
看不懂。
紅綠燈不會眨眼，交警不吃冰淇淋，兩件事不搭，也沒啥意思。
這不是詩，是瘋話，是規矩外的雜音，是病毒。
它們腦子轉不過來：是諷刺？是比喻？還是純粹發神經？沒典故，沒格律，連情緒都抓不住。
蟲群停了，不動了。
劉斌猛地一催剩下的詩盾，把它變成刀，順著蟲絲反砍。
青火過處，墨字斷開，化成灰飄下。
每斷一根絲，就有一聲極輕的嗚咽，像老咒語被割斷了喉嚨。
黑泥猛地翻滾，像受了傷。
那眼睛頭一回亂了，字拚得七扭八歪，竟冒出半句：“……不得以無律之語惑……聖聽”。
最後一個字還沒成形，自己碎了。
地麵晃了。
灰燼落地，竟自己動起來，拚出兩個殘字：“……之臣”。
劉斌瞳孔一縮。
這不是他記得的名字。
可那筆畫，那墨味，跟七章前密卷裡寫的“大荒朝末代詩臣”一模一樣。
那人姓墨，名執禮，掌過天下文權，親手燒了三百首反詩，把它們壓進地底，成了這扇門。
傳說他死前發過誓：“詩不能亂，話不能胡來，反的，就永遠關在字牢裡。”
原來它不隻是規矩，是個人的執念。
是墨執禮的魂，是千年前那場焚書的灰，是“正統”對“異類”的追殺。
詩盾隻剩巴掌大，火苗微弱，隨時會滅。
黑泥不再爬，直接變成無數墨字，浮在空中，像一群蝗蟲，每個字都帶著殺氣，每一筆都在壓他。
那眼睛慢慢睜開了。
這次沒鏈子，也沒蟲。
它就看著劉斌，然後從層層疊疊的古字裡，吐出一個字：
“滅。”
劉斌覺得體內的詩脈一下子凍住了。
不是被壓，是“有”這個事被否了。
他的詩，他的魂，他“能寫”的資格，正在從世界裡被抹掉。
手指開始變透明，像要從現實中消失。
他想起小時候寫第一句詩時的手抖，想起躲在廢紙堆裡藏詩的夜，想起那些手稿在火裡捲成蝴蝶。
他抬手，指尖顫著。
他知道，接下來不能寫詩，得寫“不是詩”的東西。
詩已經被管死了，隻有跳出“詩”這個框，才能碰著真。
他用儘最後力氣，在空中劃出三個字：
“我——還——在。”
這三個字不是詩，沒韻，沒意象，就是一句大白話。
它們不美，不文，甚至不成句子，可它們是真的——人還活著，心沒認輸。
是身體快爛時還不肯閉的眼，是靈魂快沒前的最後一聲呢喃。
青火猛地一跳。
詩盾裂開最後一道縫。
左眼又閃出古字：“逆者終亡。”
可這次，字有點糊，像是被什麼攪了，像碑文在風雨裡，快被時間吃掉。
黑泥撲下來。
就在那一瞬間，他聽見胸口傳來一聲極輕的笑——
不是詩，也不是話，是個孩子的笑聲，脆，亂，像紙船劃過水窪時濺起的小水花。
那笑不屬於現在，也不屬於過去，它在所有沒被起名字的時刻裡。
黑泥，猛地停了。